В Пскове кипит полемика о памятнике солдату Первой мировой воны. Жертв пока нет… если не считать сам город Псков, если памятник всё-таки поставят не туда. В Киеве другая борьба, совсем не виртуальная и не дискуссионная - там уже и жертвы, и дымком войны отчётливо потягивает. И по тому, и по другому поводу написано и сказано очень много. В том числе и правильных, нужных слов...
Честно говоря, вовсе не хотелось на этот раз вновь заводить разговор на эти темы. Но накануне поздним вечером случилось ехать с вокзала с псковским таксистом. Он, поставив мою большую сумку в багажник, сразу сказал, что недавно тоже вернулся в Псков. Ездил в отпуск. Конечно, я поинтересовался - куда лежали его пути-дороги? «В Украине был, на родине, я ведь из Шепетовки». Да-да, из той самой Шепетовки, где геройствовал Павка Корчагин, и жил какое-то время его родитель - писатель Николай Островский. И как там люди живут? - спрашиваю. «Нормально живут, небогато, конечно, проблем хватает, да и злых стало много. В поезде в купе, где я ехал, нас было четверо: трое украинцев и один я - с российским паспортом. Когда на границе вошли украинские пограничники и таможенники - к своим гражданам у них вопросов не было, а вот у меня всю сумку вывернули, всё перешерстили, как будто я враг какой-то, хотя в паспорте же видели, что я тоже родом - украинец. А что касается Майдана, и его отростков в других украинских городах, у меня сразу непроизвольно начинают сжиматься руки в кулаки, - таксист эмоционален до предела. - Возможный развал и разделение Украины в результате того что творится, простые люди считают страшным сном. Но многие признают, что это именно так и произойдёт, если в столице победит хаос и отряды людей в масках».
После таких слов стало понятно, что эта колонка будет об этом: о таксисте, которого зовут Николай, который служил срочную в Пскове, да, так и остался здесь, в то время в своей большой и неразделённой стране, и о его родных в Шепетовке. Название-то какое - родное, произносится как красиво, словно напев ветра в степи. О ребятах из Винницы, из Донецка, из Харькова с которыми и я когда-то служил. О миллионах людей, которые было время никогда не спрашивали друг у друга национальностей, а просто вместе учились, работали, влюблялись, строили дома и железные дороги, гидроэлектростанции и космодромы, растили хлеб и сады, играли в футбол, пели общие песни… И которые теперь мучительно переживают за свою родную Украину, ту, какую они знали раньше. Когда-то мы не могли даже подумать, что Украина станет страной, отделенной от России границей - она стала такой. Мы не могли представить, что будем противостоять друг другу из-за газа, нефти, русского языка, из-за Николая Гоголя, в конце концов, из-за памятников и героев нашей общей истории. И это случилось. Теперь мы говорим о возможном развале Украины и гражданской войне… Ловлю себя на мысли, что безумно надоели майданные новости и описание в мельчайших подробностях того, что там происходит. Нам бы больше репортажей не с Майдана, не из парламента и президентских апартаментов, не о переговорах газовых королей, не о бывших премьер-министрах и певицах… Нам бы о том, как живут простые украинцы, казачьи станицы в Запорожье, моряки в Севастополе, как работают люди в полях, в деревнях, городах. Да и украинцы могли бы больше знать о русских. В этом есть и наш журналистский прокол, ошибка, - исправить которую нужно попробовать, чтобы псковского таксиста Колю в следующей его поездке на родину не шерстили в поезде, как заклятого недруга или шпиона. Могли ведь мы раньше жить в одной большой стране.
